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| Frío de Invierno |
Desafiando a las historias, he dejado a varias inconclusas.
Cómo me gustaría que entonces y de repente surgiera otra distinta esperanza que me permitiera sentir que estoy cercana, pero la fantasía es eso y sólo me veo más lejana de lo que pienso, de lo que añoro y de lo que siento.
En nada valoro que aunque persista en creer, me desahucio, me lleno de dolor y tristeza, llegan a mi las tinieblas y resuelvo no encontrar una respuesta a lo que debería ayudarme a animarme. Y a pesar de todo el embrollo meditabundo, creo saber el porque de los enredos, de las malas ganas que atacan sin demora, y todos esos momentos que persisten en mostrarme el desgaste de la gracia, lo tirado de los momentos, para levantarme, tirarme y de nuevo vigorizar en discursos que no tienen sentido.
No se trata de unas cuantas letras aproximadas a mis dolores perniciosos, se trata acaso de ir sacando poco a poco todo aquello que no cesa de inquietarme porque aunque quisiera no lo hago, porque aunque lo ando buscando no aparece. Hay días de desesperación absoluta que se reducen a la nada de los verdaderos momentos que valen la pena.
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| Recé, recé sólo |
Pena da entonces, tripulación, lector secreto y curioso observador mostrar lo que a una mente se asoma, y mejor dicho debería como en un mucho mérito contar una historia, un cuento o una aventura de antaño. Un discurso dicho a los extraños peregrinos y unas más a las faltas de consistencia. Arremeto decir sin más que esperare a que la tormenta determine el curso actual, espero resistir la realidad, la naturaleza y empero buscar la verdadera bienaventuranza, como todos hacemos mientras lo hacemos.
Cayendo una vez más en la felicidad absoluta que sólo dona el creador. Y sin más para qué respingue unas flores, unos versos, unas letras, unas lecturas que causan y hacen reflexionar.
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| Círculos de mis aretes |
